... А она стояла близко. Очень близко. И её слегка пошатывало. Это от двух бокалов-то, пошатывало. Сильное подозрение, что не только от вина, но и от... меня. Я вращал головой в разные стороны. Разминал мышци ног, слегка приплясывая и покачиваясь из стороны в сторону, и когда хотел что-то сказать, то старался говорить глядя не в лицо, а как бы в ухо. Её реакция была забавной. Она вздрагивала и слегка улыбалась, видно стесняясь каких-то своих мыслей. И её притягивало, и она падала. И я её подхватывал, и старался не смотреть ей в глаза. Мне было стыдно и неловко.
Что ей от меня надо? Явно не хлеба, и явно не с маслом. Да ещё так соблазнительно. Массаракш, да я еле сдерживался! А вот как сдерживалась она, было неясно...
Есть прописные истины. Одна из них - держи дистанцию. Я был бы рад держать дистанцию, но вот не все меня правильно понимают. Если бы я был плохого о ней мнения, то я бы дистанцию увеличил. Причём если бы меня не поняли на словах, то пришлось бы настаивать на деле. Не люблю навязчивых. Но вся проблема в том и заключается, что я не против такой близости, мне нравится это, ибо мне нравится она сама. Нравиться, это в смысле, не вызывает отрицательных чувств и помыслов, имеет достаточно большое количество выявленных положительных свойств...
... Как это всё сухо. Офицально. Грубо и не правильно. Где же мой романтизм? Где эти наполненые полунамёками фразы, изящные и вычурные словообороты, и главное - где душа? Вообще-то там всё есть. Только уже не так как раньше. Укатал меня этот мир. Подпортил. Проклятое время. Время подавление воли, засора разума, и потребления всего, для создания отходов. Плохой мир. Неудачный.